Где-то с кустов нам доносится шорох,
Следом за ним - мелодичная трель.
Стайка пичуг, в бурных яростных спорах,
Скрылась от глаз на громоздкую ель.
Вновь на ветвях распускаются почки,
Полон людей старый солнечный сад.
Прятать теперь нам не надобно мочки,
Ведь холода верно сходят на спад.
Где-то с кустов нам доносится шорох...
© Copyright: Глеб Андреев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126032301932
Свидетельство о публикации №126032301932
Рецензии