Всё — в штыки! Расстояние — ноль.
Мир — в упор! (Так — до первых ран).
Если горе — то только боль,
Если буря — то океан.
Сбит мой шаг. В кулаке — набат.
Каждый вздох — как смертный бой.
Видел небо — в моих глазах —
Всякий — встречный — и не герой.
Бог — ослеп! Опрокинут трон!
Всё — под нож! (Чеканю — тире).
Ах, какой был — надрывный тон
В той — патетике — на заре!
Отступаю. На шаг. Стою.
Горизонт — разжимает круг.
Жизнь — не фатум. Скорее — холст,
Что внезапно — выпал из рук.
Посмотри: где дымился ад,
До основы — вскипал грунт,
Там теперь — декораций ряд,
Лишь мазки — и — пустой шунт.
Заперт — гордый — сухой — стон:
«Этот пафос — дурной вкус».
Тот — «смертельный» — в груди ожог…
Связан — туго — в колючий жгут.
Там, вблизи, это — в трещинах — мир.
Красный — вписанный — в мой — квадрат.
Издалека — лишь немой эфир.
И — сжат — в траурный мрамор — яд.
Черный грунт
© Copyright: Елена Валериановна Журавская, 2026
Свидетельство о публикации №126032208755
Свидетельство о публикации №126032208755
Рецензии