Художник любит неспроста

Художник любит не как все:
Ему нужны луна и краски,
Чтоб кисть легла на полотно,
Где ты не ты, а блики, сказка.

Он пишет образы страстей,
Где кисти след – прикосновенье.
Ему нужна душа вещей,
А не пустое отраженье.

Поэт, когда влюблён, забыл
Про рифмы грустные и прозу.
Он сердце в строки перелил,
И вышла нежность, а не слёзы.

Творца заряжает эндорфин,
Ему нужна подпитка взглядом.
Он в каждой женщине – один,
А сам становится наградой.

Художник делает – красиво,
Поэт – описывает суть.
Один за холст, другой – чернила,
И оба ищут ту, с кем в путь.

Они поют, играют, пишут,
Всё, что умеют, – для одной.
Им деньги, почести не слышны,
Им нужно лишь тепло с душой.

Но мир иной: кому – машины,
Кому – нажива, кто – в тени.
И творческий, открытый, пылкий
Обжёгся вновь об их огни.

Он думал: «Я люблю – и ты
Поймёшь, оценишь, приголубишь».
А вышло: чувства – не взаймы,
И ты совсем его не любишь.

И он страдает. Сердцем пуст,
Растратил всё, что было свято.
Теперь он боль отпустит, пусть...
Течёт строка как водопадом.

Но долго плакать не с руки,
В душе надежда свято гложет:
Где-то есть та, что без тоски
Полюбит тем, кем быть он может.

И вновь весна в нём разлилась,
Душа открыта для объятья.
Обиды канули. И всласть
Любовь растёт среди распятья.

Но осторожность – как маяк,
Он струнам сердца цену знает.
Себя разбить не даст никак
Тому, кто чувствами играет.

Пусть чуждая душа не слышит,
Пусть деньги давят, как свинец.
Он любит так, что выше крыши
Взлетает тот, кто был мудрец.

Художник любит неспроста,
Он каждым вздохом пишет суть.
И тот, кто принял его «Я»,
Поймёт однажды этот – путь.