Тот цветок, что был мне предназначен,
по иронии сорван другим.
Нет, я больше не верю в удачу,
миг скреплён был согласием твоим.
Став свидетелем мутной истории
избегания пламенных чувств,
память рву, как меня объегорили,
как под рёбра подкинули груз.
Как не слушалось сердце
разбитое,
а осколки его принялись
душу резать мою в открытую
вместо сладких подъёмов ввысь.
Вместо нежностей с поцелуями,
с маяками сияющих глаз,
вес тоски мне познать неминуемо
довелось на обломках нас.
Да, банальны дела треугольные!
Был безлик твой бесславный жест.
И скучна подоплёка крамольная,
проявившая ваш интерес.
Что мусолить? Ведь всё уже сказано.
Третьим быть, что прийти в конце.
Лик судьбы есть мазня безобразная.
Как и та, что в моём лице.
До сих пор из мечты украденной
месть в сознании восстаёт.
Жить не только мне с этой правдою,
но и им, кто убил полёт.
22.03.2026
Классика жанра
© Copyright: Игорь Сивалер, 2026
Свидетельство о публикации №126032206733
Свидетельство о публикации №126032206733
Рецензии