Осыпаюсь как колон бучины в осень.
Серебрятся тонких нитей паутинки.
Средь высоких, обронивших ветви сосен,
Белых зонтиков пунктирные тропинки.
Осознания грибницы рвутся к небу,
Расплескаться фейерверком, будто споры,
И растут грибами, часто на потребу,
Выстилая мхом сомнений коридоры.
Позднецветы, словно мысли, нараспашку,
Их спешат сорвать, мешая с сухоцветом.
Ветер крутит стаю листьев словно плашку,
Нарезая жизнь закрученным сюжетом.
Осыпаюсь как колон бучины
© Copyright: Любовь Тильман, 2026
Свидетельство о публикации №126032200657
Свидетельство о публикации №126032200657
Рецензии