Десять тридцать утра

Десять тридцать утра. Солнце уже высоко.
Озеро светится, как новая монета.
Я сижу на веранде, тетрадь на коленях,
Птицы кричат, где-то стучит молоток.

Встал я в восемь. Ровно. Как по заводу.
Чай с мятой, хлеб, ложка мёда.
Потом вышел к воде, посидел, посмотрел,
Как волны бегут, как ветер играет с листом.

В девять пришла Кэтрин. С книгой, с улыбкой.
«Вы уже здесь?» — «А вы где?» Посмеялись.
Посидели на скамейке, помолчали.
Она сказала: «Хорошо. Тихо. Легко».

Теперь десять тридцать. Она ушла.
Я остался. В доме чисто, светло.
Достал старые письма, перечитал.
Марфа пишет: «Приезжай. Жду. Тепло».

Сын звонил вчера. Сказал: «Пап, ты как?»
Я: «Нормально. Живу. Пишу. Дышу».
Он: «Может, приехать?» Я: «Не надо. Пока
Работы много. Я сам позвоню».

Десять тридцать утра. Внуки в школе.
Антон на работе. Кэтрин в своём доме.
Я здесь. На веранде. На новом месте.
И, кажется, мне хорошо. Честно.


Сам видел. Сам записал. Никодим.