Ах, эти дни, они проходят,
В проходе прошлого не счесть,
И это что-то с чем-то вроде,
Что было, сплыло, смог прочесть.
И отпустил, летит не глядя,
Не замечая,
Что к чему, и тут вопрос,
Кому... зачем, всё это надо,
Весь этот медный купорос.
Я врос в картину,
Замер ветер,
Весною март благоволит,
А я в стихах тебя не встретил,
Словами эха жизнь летит.
Представил, вставил, удивился,
И сам в себя вошел и сник...
Вчера вот сон такой приснился,
Как мысль, вошедшая в тростник.
ах, эти дни они проходят
© Copyright: Николай Стахив, 2026
Свидетельство о публикации №126032200618
Свидетельство о публикации №126032200618
Рецензии