Мой босс не любит развязных слов,
Ему не нравится слово "бошка",
Но уступить он всегда готов -
В петлице его стебелёк цветка,
На собрании нашем не ловит мух,
Гладкие рифмы текут, как река
Красивым стихом услаждая слух,
А вот у меня - ни фига,
Не ручка у меня, а топор в руке,
Как- будто в сердце моём тайфун,
Как - будто рубаю стихом по бошке,
И рву штормами по нервам струн,
И разных жаргонных словечек сброд
Мой бриг пиратский, как бес в ребро,
Всё крутит волной, захлестнувшей борт,
И рваный парус несёт в зеро.
А вот у других - ручеёчком с гор
Стихи журчат, как лесной родник,
А мои, как-будто над плахой топор,
Как раненой птицы предсмертный крик.
Но как же птицу эту унять,
Птицу-песню в моих стихах?
Не сможет птица ручьём журчать,
Не сможет ручей летать в облаках.
(февраль 2026)
Мой босс
© Copyright: Люба Ника, 2026
Свидетельство о публикации №126032206087
Свидетельство о публикации №126032206087
Рецензии