Мы ждём повышений, безумной любви,
что откроются к лучшему двери.
Сжимаем кулак: „ну давай, позови!“
но голос надежды так часто не верит.
Мы мостим мосты через пропасти лет,
копим на заветные виллы.
Нам кажется счастье за тысячей лет,
а счастье лишь в том, чтобы выдохнуть было.
Но время идёт, набивая оскомину,
цель, что казалась вершиной высокой,
растворена в воздухе, выпита, скомкана.
И вот подвожу я итог одинокий.
Всё то, что хотим, происходит не сразу.
Когда приходит, уже не играет.
В ладонях искрится шальная зараза,
и прошлое шепчет: „не больно, бывает“
Зачем же так долго мы ждали у моря,
зачем плыли против течения рек?
Наверное, чтобы, от радости споря,
понять, никакого покоя вовек.
Идеален лишь бег, только бег.
Идеален лишь бег, но куда?
© Copyright: Мурат Рустамов, 2026
Свидетельство о публикации №126032206078
Свидетельство о публикации №126032206078
Рецензии