Сидел на лавке, матерился,
Читал прокля;тые стихи.
Не забухал, а я напился.
Прочти мне Рыжего, прочти –
Там у него строка похожа
На эту очень, ну и пусть –
Любой поэт живет без кожи,
Любой поэт есть спирт плюс грусть.
Горел и месяц мне родимый,
В объятьях неба, сентября,
И проплывала парка мимо
Моя заблудшая душа,
А я смотрел ей вслед глазами,
Такими красными от слез,
И мир казалось точно замер,
Под куполами белых звезд.
27.09.2025.
В парке
© Copyright: Артём Лещёв, 2026
Свидетельство о публикации №126032205788
Свидетельство о публикации №126032205788
Рецензии