Провинциальная поэтесса

Я так хочу за облаком поэзии твердить:
«Ведь я же так талантлива!
Ну заплатите мне, ведь мной вы грезите,
Я развиваюсь — как же вы внимательны!»
Мои концерты — это загляденье,
Я в пресс-релизах просто секси-душечка.
Ну дайте, дайте хоть за триста денег мне —
Ну вот же я, я просто пушечка!
Я тут не женщина с тугой амбицией —
Я муза, бренд, явление, послание.
А то, что рифмы пахнут вам провинцией, —
Так это стиль, а вовсе не страдание.
Меня носить, спонсировать, лелеять,
Дарить цветы, конвертики, внимание.
Я не умею, знаете, рассеять
Тончайшее своё самосознание.
Мне тесно здесь, в районном этом статусе,
Я для столиц, для премий, для оваций.
Пока же еду в стареньком «Фольксвагене»
На вечер собственной сакрализации.
А сельский клуб дрожал от откровений,
Когда я в красном к микрофону целилась
И всей моей великонькой поэзой
Под фонограмму трепетно вам грезилась.
Потом писали долго-долго в комментах:
«Богиня! Космос! Это потрясение!»
И я, скриншоты под своими фотками,
Писала вам про собственное мнение.
Я так хотела оставаться в памяти,
Чтоб дети даже имя заучили —
Как мама в каждой сельской захудалии
Несла огонь, который не просили.
Не инвалидка я же, не с рождения.
Хожу и совесть глубоко уж мучаю:
«Ты покажи своё мне одобрение.
Как можно брать, себя да чтоб не мучая?»
Я так привыкла жить чужим участием,
Чужой заботой, жалостью, подачками,
Что даже дар считала соучастием
В моём великом шествии с бумажкою.
И если мне несли не то, что хочется —
Не те цветы, не те слова и почести, —
Я называла это одиночеством,
Хотя всего-то не хватало роскоши.