***
Двадцать первый век жесток против ожидания,
Тем, кто бредит сжечь Восток - нету оправдания,
Прячут козырь в рукаве шулера побитые,
А на поле в борозде - мужики убитые.
В тёмно-сизой борозде, борозде непаханной,
Ходит ворон как чумной, сбитый с толку запахом,
Столько мёртвых мужиков не припомнят вороны,
И чадят с крестами танки, натовские вороги.
А весна уже идёт, пашни просят семени,
Но вверху летают птицы, без роду, без племени,
И не жизнь они несут, гнёзда им неведомы,
Их удел - смертельный путь, с алчными победами.
Не натешится война и не образумится,
Белозубые в полях мужики "красуются",
Солнце, дождь, колючий снег с мёртвыми в объятиях,
Ну за что же полегла в сизом поле братия?
Не проснуться им уже, не стряхнуть с глаз морока,
Укусив Святую Русь, наглотались пороха,
Ну а тем, кто правит балл, мужики убитые,
Добывают капитал и денёчки сытые.
Морок
© Copyright: Сергей Ошейко, 2026
Свидетельство о публикации №126032204592
Свидетельство о публикации №126032204592
Рецензии