Стоял у дома старый клён

Стоял у дома старый клён, его спилили в прошлый вторник.
Теперь там выезд на бетон, и матерится пьяный дворник.
На месте клумбы — пять машин, воняет гарью и бензином.
А помнишь, как среди вершин наш змей летал над магазином?

Теперь в песочнице бычки, и доски выдраны с качелей.
На лавке дед всё трёт очки, глядя на мир без всяких целей.
А мы бежали босиком, когда гроза пугала крыши,
И пахло тёплым молоком, и мир казался выше, выше...

Сейчас забор и домофон, чужие люди в тёмной арке.
И каждый пялится в смартфон, не видя солнца в старом парке.
Забыт наш штаб в густых кустах, где мы клялись дружить навеки.
Лишь пыль на старых адресах, и слёзы прячут наши веки.

Но если глянуть вглубь окна, лишь солнце вновь поманит светом,
То кажется — идёт весна, и кто-то ждёт нас за обедом.
Там мама режет винегрет, и папа чинит старый велик.
И никакой беды там нет, и не включён дурацкий телик.

А утром снова суета, и лифт скрипит, как зверь голодный.
В душе осталась пустота, и ветер дует подворотный.
Ключи в кармане, шаг вперёд, работа, пробки и аптека.
И только клён во сне растёт в душе простого человека.