Зимний вечер

НЕСКРОМНЫЕ СТИХИ   
       ироническое

Вперёд, мечты мои, летите
на безымянный пик горы,            
где солнце жаркое в зените,         
парят бесстрашные орлы.            

Их клёкот песней поднебесья      
стремится выше, в небеса.               
Случится так, Крючкова песня            
найдёт сердца и голоса.               

И расцветёт она жар-птицей,
мечты заветные храня,
и все помпезные столицы
сочтут за честь узреть меня…

Пусть песнь летит над тучей грозно
за горизонты, к рубежу!..
А я в граните одиозно               
рукою путь вам укажу.


ЗИМНИЙ ВЕЧЕР

Слегка метёт, за ворот прячут уши, 
колючий ветер холоден и груб          
по крышам бродит, словно вор-домушник,
тепло воруя из каминных труб.
Хрустит снежок спрессованной капустой, 
когда спешишь вечерней мостовой,
обветренно, заснежено и пусто
и неба мгла висит над головой.
Струит позёмка белыми хвостами,
а во дворе, где скучно и темно,
стучит открытой форточкой о ставни
и лает пёс бездомный на окно.


КОВЫЛЬ             

Растёт степной ковыль –
холмов седые склоны,
вбирая дождь и пыль,
хранит степи законы.
Таит дней тишина
тревогу ожиданий,
мерцает седина
бессчётных лет и знаний.

БЕЛЫЕ БЕРЁЗЫ

Белые берёзы,               
девы вешних снов.            
Тихо каплют слёзы            
с раненых стволов.       
Медленно стекает
сладкий сок из вен,
счастье обещает,
или, может, тлен?
Крона зеленеет
в небе-синеве,
и рубец алеет,               
рана на стволе   
               
.ВРЕМЯ

Время над нами смеётся,
время глумится над нами,
струйкой песчаною льётся
и не удержишь руками.
Время пространство меняет,
время меняет одежды,
лёгкой снежинкою тает
и разрушает надежды.
Времени стрелки прямые
режут лицо циферблата,
сыплют секунды немые
в жизни спираль без возврата.


КОГДА…               

Когда бы юность сосчитала
в кромешной тьме число шагов,
когда б она клала лекала
на чертежи тупых углов,
когда бы молодость беспечность
и ветреность бичом блюла,
когда б она, желая вечность,   
смотрела в страхе в зеркала,
тогда б и зрелость суть событий
копила, словно крохобор,
и не свершала бы открытий,
и не несла порою вздор.


МОНАШКА
   
На стене висит картина
в стиле раннего Констебла.               
Мост над речкою, руины               
и весенний скол от неба.               
В центре рамки комом чёрным      
туча грозно набухает,               
небо вороном огромным
над рекою нависает.
Лик в углу мерцает строгий,    
свет лампады чадом тошным,
тесной кельи быт убогий
и всего одна нить с прошлым
для души, согретой верой,
осознавшей смысл: смиренье,
на картине чёрно-белой
мост над речкою весенней.   


ВЕСЕННЕЕ НАСТРОЕНИЕ         

Несутся стремительно льдины
из солнца прогретых веков      
и чёрные кисти рябины               
бросают, как звенья оков.
На круче сосна прикорнула 
трехглавой зелёной главой               
и выи свои изогнула               
навстречу стремнине, покой,   
для сердца простая отрада -               
стоять на яру у сосны,               
душе утомлённой награда,               
встречать день гудящей весны.            

ТРОПЫ ЖИЗНИ               

Чтобы было куда возвратиться,
надо прежде в «дорогу» уйти,
человек, к сожаленью, не птица
и порой может сбиться с пути.
Заведут тропы жизни далече
и метели следы заметут,
там иные повадки и речи
и подснежники там не цветут,
там берёзы не носят серёжки
и полынь не горчит молоко,
там опята не спят на подложке
и душе в мире том нелегко.


СТАРЫЙ ВОИН   

                Дяде Гоше Селиванову

Он присядет на крыльцо,   
будет слушать песню ветра,
как шумят листвою ветлы,
тень бросая на лицо.
Будет кольца лет считать
на ладонях жёстких, грубых
и усталости печать
исказит печалью губы.
Станет с ветром говорить,
солнцу раннему внимая,
каждой жилкой понимая: 
час пришел в Вальхаллу плыть.


НОЧЬ

Рассвет раскрасит горизонт,
ломая грань далекой кромки,
а Ночь, закрывши звёздный зонт,
уходит за спину, в потемки.
С небес спускается в луга
достойно и неторопливо.
Вот миновала лог, стога,
вот лесом скрылась молчаливо.
Покинув пост земных забот
и, погасив ночные свечи,
ушла, прикрыв ладошкой рот,
спустивши сумерки на плечи.
На запад скрылась спать: «Пока!..» -
Закончив утром путь высокий,
а Солнца рыжая щека
лучилась смехом на востоке.
Разлив над лесом яркий свет,
измазав сумрачное алым,
исполнив свой земной обет, 
вставало Солнце утром шалым.

               
МЫ-НЕ АНГЕЛЫ НЕБЕС               

Наша память вместе с нами,
за жульём не мчится вскачь,
на груди храним мы Знамя- 
пролетарский, наш, кумач.
Пусть порой грешим, злословим,
мы - не Ангелы небес,
но удачи хвост не ловим,
не ропща несём свой крест.

               
МУЗЫКА       

Музыка есть - тихий ветерок,               
нежный бриз, весеннее дыханье,            
в сумерках зовущий костерок,               
бабочек бесшумное порханье.         
Музыка есть - буря средь полей,
шторма гул и волн седые спины,
бешеная тройка лошадей
средь бездонной огненной пучины.
Музыка есть - непомерный страх, 
ожиданьем леденящий душу,         
смех Паяца на кривых устах,
катаклизм, разломом рвущий сушу!..
Музыка есть - трепет и восторг,
слёзы восхищения, о Боже!         
Музыка есть - крематорий, морг
и Шопена марш на смертном ложе.
               


МЫ НЕ УМРЁМ

Мы не умрём. Из семени зерна         
ростком зелёным снова в свет пробьёмся. 
Мы не умрём. И будет жизнь полна         
пока в сердцах родных мы кровью бьёмся.    
И эта жизнь пребудет на века.               
И в детях, внуках, правнуках и дале…          
Пребудем в них мы до тех пор, пока
Путь Млечный не откроет, неба дали.             
Ты не умрёшь! И пусть твой краток век         
в наследниках останешься навек.               
               
             
    
К ПЯТИДЕСЯТИЛЕТИЮ

Пятьдесят! Я по жизни бегу,               
звёзды памяти с неба глотаю,             
и шагреневой кожею тают               
годы в талом весеннем снегу -               
полста лет я прожил на бегу.
Пятьдесят! Ранний март на дворе. 
Был рожден под созвездием Рыбы - 
папа с мамою сделали выбор, 
мог Стрельцом стать, родись в декабре, 
в том спасибо капризной судьбе.
Пятьдесят! Стали кудри белеть.
Дни мелькают под солнышком, тая,
и, морщин паутинку свивая,
зрелость в зеркале, нет, не стереть,
неуютно порою смотреть.
Пятьдесят! Что об этом скорбеть,
жизнь открыла иную страницу,
может, не чем особо гордиться,
как и не о чем сильно жалеть,
что достиг, верно, вправе иметь.
Пятьдесят! Я стою на яру,
ветер рвет кисти алой рябины, 
в дымке тают ушедших лет спины,
уплывая в Вальхаллу мою –
сколь еще на яру простою?



СЛЕДЫ               

***

Асфальт наутро отдаёт тепло –
над кромкой вьётся отчужденья дымка
и бьётся в атмосферное стекло, 
округой растекаясь, словно кринка
парное расплескала молоко.

***

И память на земле оставит след
узорами немого отпечатка.
В него не втиснешь смысл прожитых лет
и не возьмёшь, как лёгкую перчатку.
Какой ты на Земле оставишь след?


***

След на песке неясен и угрюм.
Угрюм он оттого, что память кратка.
Как мало у следов песчаных дум   
и как хрупка сыпучая их прядка,
стирает память следа ветра шум.
Осыплет ветер края ровный след,
залижет, словно пёс, песка ушибы.
Мгновенья, затянуло - следа нет
и плещутся в песке немые рыбы,
песчинки улетевших в бездну лет.

***

Дождь сыплет на беспамятный асфальт.
Он гладок, чист, следов не оставляет.
Ноктюрны ветра тянет тонко альт
и время под дождём бесшумно тает:
мелькает, улетает, умирает…
Туман намазан маслом на асфальт.
И стонет, плачет одинокий альт.
***

Беспамятен асфальт и молчалив.
О прошлом он следами не расскажет.
И, время на секунды поделив,
он следом тормозным ваш путь покажет,   
жизнь, смерть одним мгновеньем разделив.



ПУГАЛО

На поруганье птицам и ворам,
прикрыв лохмотьями бесполый срам, 
в жакете и штанах с дырой поставлен.
Раскинув руки, в небе он висит,
не зверь, не человек, а только вид,
не страшен он, скорее он забавен.
Пугать собою не желает он.
Он в солнце, небо, пташечку влюблен,
а любит кто, тот добр, приветлив, весел.
Под шляпою он легковерно лыс,
боится ветра сильного и крыс,
обут он в старый плюш разбитых кресел.


ДЕНЬ ОКОНЧЕН

День окончен. Лунный свет!
Отчего не спишь, поэт?

Звёзды светят сквозь стекло, 
на душе твоей светло.

На душе любовный жар...
Кто ночной разжёг пожар?

Кто открыл запретов дверь?
Кто сказал тебе: «Поверь,

будет всё, как скажешь ты -
окунись в свои мечты?..»

Вдохновенья яркий след -
радость творческих побед!

Душу к радости открой,
песню вечности пропой.

Помни, счастье не ушло.
Знай, всё будет хорошо.