***

Я больше не пишу
пустые строки ,
Пробелы заполняю
я в себе ,
Сначало рассыпаю
эти крохи ,
Потом их собираю
по судьбе .

Склеваю их
не одинарно в лепку ,
Чтоб заполнить
эту пустоту ,
И мажу эту
йодовую сетку ,
Замазывать
пытаюсь суету .

Больше не играю
в эти чувства ,
Проиграть
по прежнему боюсь ,
Если ожидали
здесь искусство ,
Я за искусство
в строках не борюсь .

Не выношу я
из избы все ссоры ,
Молитвы в тишине
мои звучат ,
Из души диктуют
мне укоры ,
Но это чисто
демоны шумят .

А время бьёт
бывает по живому :
Что было , будет ,
может наступить ,
Но я давно уже
готов к такому ,
Хотя .. забыл -
Что значит не любить ?

Потом опять
тоска меня съедает ,
Разъедает душу
где-то там ,
Потом хожу
и всё внутри страдает ,
Но я молчу ,
скрываю по углам .

Грусть я запихал
в свои карманы ,
Тоску я ,
за улыбкою держу ,
Когда я разрываю
эти раны ,
То улыбаюсь ,
а внутри дрожу .

Смотрю потом
на это вот безумство ,
На строки
просыпая эту соль ,
Никогда не будет
здесь искусство ,
Пока внутри ,
меня съедает боль ..