Поэзия

Меня спросила прекрасная дама:
"Что такое твои стихи?
Как они из тебя вылетают?
Где ж их странный и тонкий мир?"

Знаешь, может они от бога,
Что живёт в сердце моём.
Или, может они из вселенной,
Что для многих творцов - дом.

Просто образы, вдруг, возникли,
Тонко выстроились в слова!
Или облик протаял любимой,
Той, Единственной, как судьба.

Может Матери миг Великой,
Что прави;т веретеном время,
Во сне в душу пришёл тихо,
Подарив для стиха свою тему.

Или просто влилась Ноосфера,
Луч идеи ко мне протянув...
Ну, нельзя всё это померить,
Как нельзя просчитать свой Путь.

Как? Не знаю... А как мы любим?
Ведь не знаем, зачем и за что!
Это значит, поэзия - чудо!
Впрочем, как и сама любовь!

Не вобьёшь её в калькулятор,
И в пространстве не определишь,
Не возьмешь в целеуказатель.
Лишь душой нежно ощутишь.

Мир стихов, там, где любовь.
Положи их на чащи весов,
Лепестков анахаты в груди.
Только там этот мир найдешь.

Время жизни схлопнулось в точку,
Между прошлым и будущим.
Все пространства собрались тихо,
В настоящем, рождая стих.

Нет начала, как нет конца.
Есть лишь вдохновенье Пути!
Нет, его невозможно понять, -
Им ты можешь, как Жи;вой, быть!

Лишь отдав себя, без остатка,
Положив любовь на строку,
Ты становишься тою сутью,
Что желает любить красоту!

Красоту в холстах акварели,
Красоту в масляных красках,
Красоту в гармонии светлой,
Красоту леди прекрасной!

На вопросы прелестной особы
Невозможно ответить шутя.
Ведь поэзия - мира основа.
Ничего или всё! Как любовь!
Как судьба!