Графоман поэту

Я — тот, кто видит сны и ими дышит,
Кто слышит, как растёт в тиши трава,
Кто ложных обвинений не услышит
И слабых не обидит никогда.

Пишу я строфы, как стальные скобы,
Сводя концы с концами бытия.
Стихи — как боль, идущая за гробом,
Как карта, потерявшая меня.

Порой лишь эхо, что в ответ на эхо
Встаёт, звенит и тает, как узор,
На том стекле, и делит без успеха
На «здесь» и «там», на «ночь» и «разговор».

Я не прошу, не плачу, не стенаю —
Хотя порой бывает не до сна.
Но если где-то «вспыхнет» строчка, знаю,
Что кто-то скажет: «Это — про меня»,

И сердце вдруг, где холод обитает,
С волшебным словом обретёт печать —
Печать души, что имени не знает,
Но пожелает всё тепло отдать.

Так подают стакан воды — с приветом,
Чтоб жажду утолить на много лет
Меж вздохом вашим и моим ответом
В пространстве, что на стыке «да» и «нет».

Так пусть же рифмы будут лишь мостами
Над бездной пустоты, где вы — огонь,
А ваш талант окутает мечтами,
И будет смелый дух освобождён.