«Крокус». Концертный зал.
Выстрелы, крик людей.
Как бы ты не бежал,
Пуля летит быстрей.
Четверо бьют в упор.
Воздух изрешечён.
Сквозь автоматный хор
Раненных рвётся стон.
Мёртвым не мерян счёт.
Скользкий от крови пол.
В лица свинцом плюёт
Злом раскалённый ствол.
Вижу, старик упал,
Словно споткнулся вдруг.
Взглядом меня поймал,
Полным предсмертных мук.
«Крокус» уже горит.
Время призвать богов.
Господи, подари
Под пулями сто шагов!
В горло вцепилась смерть.
Нечем совсем дышать.
Только бы дотерпеть,
Только бы добежать.
Вот и спасенья миг,
Сейчас надышусь сполна!
В пятницу на «Пикник»
К нам ворвалась война.
На мирную нашу жизнь
Бросила злую тень.
Друзья говорят: «Держись,
Забудь этот страшный день».
А я всё кричу во сне,
Всё бьюсь в закрытую дверь.
Никто не подскажет мне:
«Как с этим жить теперь?!»
Март 2024г.
В редакции марта 2026г.
22. 03. 24
© Copyright: Владимир Лукашев, 2026
Свидетельство о публикации №126032202972
Свидетельство о публикации №126032202972
Рецензии