Улетевшим на запад птицам петухам

тягучая давит смола дней
чёрный звон в ушах забил
«поколение П» на полке —
никогда мной не открыт

«поколение Z в наколках,
так называемый мейнстрим
тоска у нас внутри закована
и давит — никаких сверхсил,

что обещал нам Ницше»,
«хорошо там, где нас нет»
говорят о Каннах с Ниццей,
я бегу в сети — и это только сети

Рафаэлем в каналах с пиццей,
мысли — липкий алгоритм
на душе одни засечки —
счастье только снится им

а мне и в Москве-то лучше,
и в Питере — родней
тоска — не мода поколений,
она живёт внутри людей

тоска в душе, что русской zovётся,
была всегда — и будет впредь
пусть догорает тысячное солнце,
нам всё равно в себе гореть

крылатым светом бьёт в зеницы —
грядущие отрывает года
психоанализ — психам снится,
читают Фрейда слишком долго

никотином жгу я горло,
правда режет, как ножом
правда там, где мы сегодня —
мне не нужен чуждый дом

К чёрту Канны с Ниццей —
к чёрту этот чуждый дом.
Люди в мрак там все закованы.
Читайте вы хоть Канта с Марксом —
чтите свято российский лишь закон.