Она не может чьей-то быть...

Она не может чьей-то быть,
Принадлежать и иметь обязательства,
Её невозможно просто любить,
И обвинять в каком-то предательстве...

И учинять беспристрастный разбор,
И сыпать из уст вины доказательства...
Перед оврагом строить забор
И вставить для рифмы стильно ругательства...

Приблизительно так, видится оное,
Со стороны, через щёлку в заборе,
И надо найти что-то весомое,
Что бы лидировать в вышедшем споре...

Она не может чьей-то быть,
Продать за дорого свою свободу,
В красивой клетке ей не жить,
И... выть, на зной и непогоду...

Нельзя её в том упрекать,
Что не живут так браки в мире,
Не про неё и ревновать,
Просить о помощи... В четыре

Руки с ней, вовсе, не сыграть,
Не хватит нот на партитуре...
Её нельзя к рукам прибрать -
Она не может жить в структуре...

Её мир полон волшебства,
Красивой сказки и капризов,
Безумных взглядов торжества,
Побед, вершин и бенефисов...

О, да! Она собой горда,
С великим чувством наслажденья,
А я дарю ей все слова,
С глубоким чувством восхищенья!