Суета
И вот опять врываюсь в жизни бег,
Ведь городскую суету не отменили.
Как белка в колесе кружусь я – человек,
О где же вы, мои большие крылья!
Чтоб воспарить над этой суетой,
Играть в игру, не быть её игрушкой.
Не верить, знать, что встречусь я с мечтой,
И буду жизнь черпать неспешно мерной кружкой.
Мой ответ из настоящего мне юному, спустя 27 лет.
Ты спрашивал про крылья. Картинные, большие.
Чтоб взмыть над этой суетой, как в кино.
Я их искал, нашёл вместо них прожилины
На ладонях, шрам от стальной проволоки
И право молчать, когда не хочется говорить,
И тяжёлую доброту, что не требует взлёта.
Твоё «колесо»… Оно никуда не делось.
Оно теперь зовётся «надо». Звонки, сроки, долги.
Но внутри него — не я, как белка, а кочегар.
Подкидываю в топку не сено мечтаний,
А дрова прожитых дней: обгоревшие письма,
Щепу от сломанной скамейки в нашем дворе,
Сухие ветки смеха, что ломал на излучине речки.
Воспарить? Нет. Но я научился забивать.
Забивать на чужое мнение. Забивать на гонку.
И ту самую мерную кружку. Знаешь, из чего пью?
Не из фарфоровой чашки, а из жестяной походной кружки.
В неё наливают не жизнь — это слишком пафосно.
В неё наливают тишину. Иногда — с первачом.
И это не черпание. Это — причащение.
Крылья? Они оказались не нужны. Почему?
Оказалось, главное — не оторваться, а укорениться.
Чтоб ветер судьбы, от которого ты хотел улететь,
Не повалил тебя, а лишь гнал по спине мурашки —
Как тот снег за шиворот, помнишь?
Я не воспарил. Я осел. Как хороший дом.
Грузно. Неровно. С трещинами.
Но в моих окнах горит свет. И этот свет —
Он не зовёт в высь. Он зовёт домой.
И это та самая победа, о которой
Ты, с твоими крыльями, даже не догадывался.
Комментарий автора.
Здесь есть отсылки к моим стихам:
Молодость цвета хаки - http://stihi.ru/2026/04/15/1076
Снег - http://stihi.ru/2025/12/20/1230
Пока мы гуляем лесом - http://stihi.ru/2025/12/19/8624
Родительский причал - http://stihi.ru/2026/02/10/6545
Мой старый сад - http://stihi.ru/2026/02/11/6603
Свидетельство о публикации №126032201485