Мать

Милый мой, пишу тебе я эти строки.
За что, скажи мне, так со мною?
Где Боженька родимый?
Отчего так сложно мне?
Холод. Голод. Сырость. Боль.
Ребенок мой изнемогает,
Тихо ноет, но держится, молчит —
Всё понимает.
Мне больно видеть, одиноко.
Слез наглоталась дсыта.
Никто меня не понимает,
Всё кличут: «Брось его!
Он обречен на смерть, погибель».
Мне говорили: «Не рожай
На голову свою проблемы».
Держусь я еле...
Я живу — лишь слово, что живу.
Зачем оставил ты одну?
Забрал с собой — мне было б легче.
Так тяготны все эти муки,
Но я держусь, с последних сил
Терплю, живу.
Сегодня шла брать пенсию.
Люди, их слова — о, как они жестоки!
Мне гордость не позволит вновь туда вернуться,
Уж лучше с голода подохнуть.
Когда конец придет всем моим мукам..?
Я жду, когда она заговорит,
Надеюсь, станет мне уж легче.
Она болеет, а мне так невыносимо —
Трудно от того,
И сердце ноет.
—
Она справилась со всем
И вырастила в муках.
Её уж нет. Спасибо, Боже, Тебе за маму.
Пап, ты береги там, в обиду не давай.
Я скоро к вам, как выполню всё то,
Ради чего она жила, любила
И на съеденье не дала.
Я жизнью дорожу!
И дневником её.
Родней мне в мире никого.
Но не жалей меня, я всё сама!
Вы тут, вы у меня в сердечке,
А в блокноте — память.
Люблю вас. Дочь.