Дотла

Мир сгнил в тисках никчёмной суеты,
Оброс густой он, непроглядной ложью.
Здесь смех — оскал кромешной черноты,
А совесть — грязь под чьим-то бездорожьем.

Как дальше быть? К чему искать слова,
Когда за горло держит этот "праздник"?
От яда грёз кружится голова —
Мир-искуситель, подлый и заразный.

Он манит блеском фальши и чинов,
Пленит уютом сытого болота.
Но этот плен — лишь ржавчина оков,
Где каждый вдох — предсмертная икота.

О, Боже! Дай не милость, а прицел,
Чтоб вскрыть нарывы этой сладкой сути.
Чтобы огонь, что здесь впотьмах горел,
Очистил дух от ядовитой мути.

Пусть выжжет гнев слезливую печаль,
Чтоб страшный сон не поминать вовеки.
Ни капли этой гнили мне не жаль —
Свободным стану, новым человеком.

Забыть про всё! Стереть! Начать с нуля!
Душа — как лист, холодной и пустою.
А этот мир, что в цепь ковал меня,
Пусть рухнет в прах под каменной пятою!

23. 02. 2018.