Хоть бы руки не отказали

Как же хочется, даже в тишине молчать,
Как все сложится, перестану я писать.
Как бы не сбылось, иначе растворюсь
Во всем, и никогда не засмеюсь.

Как не сотворятся в душе моей ранения,
Как не смогу найти себе спасения.
Как не оторваться от извилистой дороги,
Чтобы несли меня мои поэтические ноги.

Хоть бы руки мои не отказали,
Пускай б страдали, но писали.
Хоть бы кого то мое слово жгло,
И лучше б тех, у кого давно все заросло.

Как возбудиться гневным потом,
Как очеловечить пустошь годом.
Обомлеть, перечитать строфу,
Понять, что я еще не на плаву.

Как естественность в миф разоблачить,
Как язык свой прокусить.
Вот это сила слов, сила резвых строк,
Где мелкое звучание уже глоток.

Хоть бы руки мои не отказали,
Пускай б страдали, но писали.
Хоть бы кого то мое слово жгло,
И лучше б тех, у кого давно все заросло.

Чувствую, не смогу потеряться,
Как обычный новичок, опохмеляться.
Чувствую, перерождение не удастся,
Как с таким суждением голос мой давно расстался?

Больше ничего я не увижу,
За свои ошибки сам себя обижу.
Больше ничего я не припомню,
Судьба моя для многих вероломна.

Хоть бы руки мои не отказали,
Пускай б страдали, но писали.
Хоть бы кого то мое слово жгло,
И лучше б тех, у кого давно все заросло.