Завершение

Замирает последний звук.
Чуть мерцает вино в бокале.
В танце пряно-волшебных мук
мы сражались...
И — побеждали!

Из-под встрёпанной простыни —
грань ступни вдаль плывущей лодкой.

— А теперь до утра усни
на плече моём... Дивно-кротко.

(Фото из Интернета)


Рецензии