Исповедь

И снова, снова, снова я наступил туда же
В какой уж раз — я не скажу, это всё не важно.
Я вновь при деле, при делах,
Забыл навеки этот страх.
Но время зова на часах —
Его я провожу в горах.
И внатуре позабыл, что такое выходной,
И ночами порой не дружу я с головой.
И лучше умереть,
Когда руки в работе, а голова чиста,
Чем жить напрасно допоздна.
Так и не наступила у меня весна,
Хоть и родился где-то там, тринадцатого числа.
Потихоньку разрушаю душу я и тело,
И мне так спокойно, будто нету дела.
Что ж, скажу: заслуженно умираю молодым,
Свои мозги от грязи я стёр до дыр.
И вам этого было не увидеть никогда,
Даже спустя когда прошли года.
Один Бог да ангелы знают на плечах,
Как я упал и превратился в прах.
Себя я не жалел и не любил вовеки,
Я слабый, малодушный узник страха и потехи.
Поэтом или кем-то я быть не смог...
Прости же Ты меня, мой Бог.
Я жизни дар использовал напрасно,
И образ жизни мой чересчур опасный.
Умру ли я иль буду жить — не знаю,
По тихой грусти я стихи свои катаю.
Опережу ли время или застряну в снах,
Но вечно жить я буду здесь, в стихах.
Учусь по новой жить и созидать,
Пока живой и я могу дышать,
Себя по новой я стану создавать.