Она тонет мире, в себе, без остатка,
Где каждая мысль вбивается в плоть
И каждая шепотом: «Ты виновата»
И нету спасения, нет сил побороть.
Внутри нее храм, покрывшийся пылью
И Будда там - треснувший каменный лик.
Он смотрит на боль, словно все уже видел.
И тишина его хуже, чем крик.
Он лгал ей: «Желание - корень страдания»,
Но что, если корень - она сама?
Но что, если нет выхода, нет оправдания,
А тишина - это форма тюрьмы?
Она - это рана,
Себя разъедающий медленный яд.
И даже когда она в сон попадает -
Там те же слова её снова казнят.
И Будда молчит, как измученный идол,
Как будто спасение - просто мираж.
Он видел всё это, он это не выдал.
И в этом молчании — главный шантаж.
Она растворяется в собственном страхе,
Где «я» - это звук, потерявший свой вес.
Где нет ни прощения, ни даже расплаты,
Лишь замкнутый круг из безвыходных мест.
***
© Copyright: Златаслава Стрельбинская, 2026
Свидетельство о публикации №126032108389
Свидетельство о публикации №126032108389
Рецензии