ядовитые сны

Сегодня ночью
Мне приснился сон,
В нём
Я сочинял стихи,
Которым нет места
Днём.
И в голове им было тесно,
Они заполнили её объем,
Как ядовитый газ.
Просачивались в мир
Слезами из закрытых глаз.

Терзали мою душу поцелуями блудниц,
Кадили по ноздрям химозным запахом больниц,
Пока я перед чем-то, вроде Бога, падал ниц,
Там, в забытьи густом, как химерическая слизь...

Я сочинял стихи о том как хочется войны,
О том как все враги мои статически мертвы,
Как выпускаю пули жгучей боли в нейросеть –
И эта самоучка стынет в утренней росе.

С жестокостью старухи, обозлившейся на жизнь,
Я будто бы втыкал в электростатику ножи.
Любил себя за Это, как собака любит кость,
И я вгрызался в Это, чтобы выпить костный мозг!

Сегодня ночью,
В самый её тёмный час,
Я выжег матрицу,
Ту по которой я всегда печатал.
Пустил поэта на запчасти.
Когда открыл заплаканные веки,
Я понял, что рыдал от счастья.