По переулкам золотым
полон светляков,
а мой – опять во тьме,
и только сборники стихов
стихи читают мне,
и только форточка звенит,
впуская темноту
в мой устаканившийся быт,
в котором я бреду
по переулкам золотым,
запомнившимся мне,
где поднимался в небо дым
и свет горел в окне,
где ветер занавес щипал
за пухлые бока,
и шёл весенний карнавал,
и плыли облака,
где воздух пах речной травой
и тёплым сосняком,
тропа бежала подо мной
и хвасталась цветком,
где куст протягивал в горсти
свой нежный аромат
и виноград спешил вползти
в едва зелёный сад.
Твой город полон огоньков,
а мой – опять во тьме,
и только сборники стихов
читают о весне.
Свидетельство о публикации №126032107437
И, может, пойдёт град.
Сверкают молнии в слезах,
И гром взрывает мрак.
Твой город, как судьба моя,
Пишет своё письмо
И не находит адресата —
На улицах темно.
Твой город очень далеко
И в то же время здесь.
В моей груди открыта дверь
И шторы занавес.
Твой город не оставлен мной —
В душе растёт цветок.
Я подарю его тебе,
Когда он расцветёт.
Ваш город прекрасен, Наташа.
С добром и уважением,
Антон
Антоха Чемской 24.03.2026 09:48 Заявить о нарушении