Сознание

Человек живёт самостоятельно
как машина:
ходит, ест, совокупляется, пишет -
реагирует на внешние раздражители.
А сознание?
Как бы и лишнее.

Что такое сознание, сказать не возьмусь,
я пою зомби-блюз.

Меня привлекает метафора
картезианского театра.
Вот живёт Декарт,
а в голове у него душа
как бы смотрит весь этот спектакль.
Забавно!

В своём собственном сознании я уверен,
каждый день, просыпаясь,
могу его проверить.
Вот оно, своё сколько хочешь смотри.
И оно в тебя смотрит.
А как быть с другими людьми?
Ведь чужая душа потёмки.
Загадка.
Как понять, что перед тобой не суррогат,
не зомби,
не бот,
а настоящий, с душой?

Через дверь живёт соседка,
у неё чудные ребята.
Мы встречаемся с ней редко,
но всегда взглядом.
И вот стал я замечать какой-то блеск в её глазах.
А что если она - одна из нас?!
Из одушевлённых,
в этом мире биологических автоматов,
големов.

Однажды утром
пошёл выносить мусор
и вижу, она входит в лифт,
успел заскочить.
Смотрю ей в глаза, а она чуть не плачет.
Ну я взял да и залепил ей: "Я всё знаю."
Тут она всё и рассказала, то есть созналась,
что муж у неё погиб под селом Нижние Куколды,
*события нельзя изложить достаточно аподикторно в сложившихся обстоятельствах*
и теперь у неё на сердце холтер.
Вот я на чай и зашёл.

И наш бессмысленный как бред коитус
ни страсти не имел в себе, ни ритма,
без счёта времени как стыд и пытка,
расплатою за нашу жизнь в грехах,
как фремены, идущие в песках,
боимся разбудить песчаного червя.

Я вышел из неё как призрак раньше срока,
закрыл рукой остекленевшие глаза.
Я оземь извергаюсь как Набоков,
я плачу февралём как Пастернак,
Ахматова, Цветаева...
Я был сознанием.