В день, когда поэзия правит миром..

Я сотку строку из света и тепла.
Не просто рифма — таинство и чудо,
Где в каждом слоге дышит благодать.
Стихи, как утро, что приходит откуда,
Где тьма не смеет больше удержать.

Когда строка ложится на ладонь,
Она тяжелеет от звёздной пыли.
Она — тот самый негасимый огонь,
Что мы в груди, как клад, всю жизнь носили.

Читай стихи. В них музыка веков,
И шёпот трав, и хрустали снегов,
И ярость рек, срывающих оковы,
И нежность рук, что держат мир основа.

Они не просто буквы — это мост
Между тобой и вечностью самою.
Они спасут, когда надежда прост,
Когда душа налита свинцом и тьмою.

Взгляни: в словах живут колосья нив,
И облака, и маков лепестки.
Стихи — как дождь, что землю омывает,
Они смывают горечь и тоску,
И сердце, что устало замерзает,
Вновь распускает нежность на ветру.

Они умеют слушать тишину,
Которая громчей земных раскатов.
Они вернут израненную честь,
И назовут по имени, крылато.

В стихах есть всё: и ярость, и покой,
И тот рассвет, что замер на пороге,
И старый сад, усыпанный листвой,
И счастье, что ходило по дороге,
Да не смогло тебя найти в толпе,
Но вдруг нашло — в зарифмованной строчке.

Стихи — как дети, что в ночи
Рисуют солнце ярким мелом.
Они помогут удержать
То, что казалось невесомым, тленным.
Они срастутся с раной твоей, с болью,
И превратят её в стекло и звон,
И подарят миру с новой солью
Тот самый, твой, неповторимый сон.

Пиши стихи. Пусть даже на снегу,
Пусть даже углём на стене холодной.
Я вдохновение тебе сберегу
В сосуде из любви неисходной.

Пусть рифмы вьются, словно журавли,
Над суетой, над временем, над бытом.
Они спасут всё то, что мы любили,
И станут самым главным, неразрытым.

Сегодня — праздник тех, кто слышит Бога
В сплетенье гласных, в остром торжестве.
Для нас стихи — святая та дорога,
Что светит тем, кто ищет в темноте.

И пусть, как сад, цветут твои страницы,
Где яблоней клонится белый стих.
Чтоб ни случись — ты мог бы им укрыться,
Как ото всех ненастий мировых.

В день поэзии — верь строке,
Которая дышит твоим дыханьем.
Она — маяк в далёком далеке,
Она — твоё с богами состязанье.

Пусть всё, что сказано, вернётся сторицей,
Пусть каждый вздох откликнется в веках.
И пусть душа, как дивная жар-птица,
Сияет в этих выверенных знаках.
Стихи не умирают — им не тесно
В теснине тел, в тисках мирских забот.
Они ведут туда, где так чудесно,
Где даже время медленней течёт.

Прими же этот дар — текучий, звонкий,
Как родники из матери-земли.
Мы — вечные стихам ученики,
Пока сердца в груди не смолкли.
Стихи нас лепят, как река — гранит,
Шлифуют грани, учат состраданью.
И в час, когда душа болит,
Они даруют нам своё дыханье.

С Днём Поэзии! Пусть слово станет делом,
Пусть рифма будет к месту и ко дню.
Всё, что мы чувствуем, — ещё не спето,
Я это с верой и любовью повторю.