Пусть говорят: покой нам только снится,
Но вдруг угадываешь в вечной суете
Нагую тишь в нетронутых страницах,
Остатки сна на дрогнувших ресницах
И зыбкий след наброска на холсте.
И снова между вечностью и тленом
Разгадку ищешь в стенах гулкой мастерской
И, наслаждаясь добровольным пленом,
Пастелью на листке обыкновенном
Остановить пытаешься покой.
Но тени станут к вечеру длиннее,
И звуки города попросятся в окно,
И в тишь твоей картинной галереи
Ворвется дождь... и сонные аллеи
Уронят мокрый лист на полотно.
Пусть говорят...
© Copyright: Елена Ковалюк, 2026
Свидетельство о публикации №126032105203
Свидетельство о публикации №126032105203
Рецензии