Писатель судьба

Покрыты пылью старинные полки, на них стоят необычные книги, ни на одной не имелось обложки, внутри нет даже малейшей интриги.
Страницы белые, будто бы скатерть, одна лишь строчка имелась в начале, зачем же создал тогда их писатель? О чём веками те книги молчали?
Жаль, не дано нам понять эту мудрость, их вечность пишет одна поэтесса, даруя каждому разную участь и добавляет в сюжет интереса.
Судьбой себя называет чертовка, но раскрывать не желает секретов, играет в шахматы лихо плутовка, всем ставит мат без особых запретов.

Один парнишка хотел бы родиться в доме у моря с огромным фонтаном и поскорее удачно жениться, распорядившись своим капиталом.
А одна девушка Бога просила: «Хочу певицею стать голосистой». Судьба взмахнула пером и решила: «Будешь, наверное, ты теннисисткой».
Седой старик рассказал своим внукам, как он мечтал в детстве стать космонавтом, а не профессором крайне занудным, что мозг выносит на парах ребятам.
А тётя Надя спасла всем жизни, став просто лучшим хирургом от Бога, но а в мечтах путешествия были, манил простор, неизвестность, дорога.

А друг мой лучший вот стал астрономом, хотя механик по сути прекрасный, в обнимку спит со своим телескопом и ждёт, когда небосвод будет ясный.
И мне, конечно же, тоже хотелось найти себя, стать хорошим поэтом, но у судьбы в мыслях рифма вертелась, ей было некогда думать об этом.
Судьба смеялась над каждым, наверно, слышала просьбы и молча писала в конце сюжета всегда непременно, хранила место она для финала.
Каждый сонет, полный счастья, улыбок, пылился, ждал своего человека, не обошлось там без проб и ошибок, да без любви, что живёт аж полвека.

Она для каждого пишет отдельно в своих историях очень коротких, кому жить ярко и даже успешно, не потерявшись в сомнениях глубоких.
И как привить философию правды к тому, кто ложью оброс, словно пухом, в болоте зависти, злости, досады и нежелания общаться друг с другом.
Судьба для многих порой незаметна, сидит да ждёт, как охотник в засаде, она становится нам интересна, когда нет сил, ну и кажется: хватит.
Когда молчишь, а на сердце вулканы вновь душу выжмут, как мокрую тряпку, стоят повсюду тугие капканы и как цветы дарят злости охапку.

Всегда судьбу ведь ругаем за что-то, себя при этом винить не желаем, мы видим в трудностях всё что угодно, но очевидного не замечаем.
Судьба же пишет нам разные роли, пускай они не всегда справедливы, пусть мы все чувствуем страхи и боли, но испытания преодолимы.
Когда закончится яркая повесть, её поставят на пыльную полку, пусть ориентиром останется совесть, с ней будет проще и не в одиночку.
Не обойтись без судьбы в этой жизни, хоть она очень капризная дама, чтоб ярче были все чувства и мысли, нужна любовь и немножечко драма.