Со Всемирным днём поэзии!

Со Всемирным днём поэзии!
Всех читателей и поэтов – с праздником, друзья!

СОБРАТЬЯМ ПО ПЕРУ

Я с вами, друзья, наши близко дороги,
И в каждом раздумье, и в каждой тревоге –
Моя вам рука.
Мне так хорошо ощущать, что вы рядом –
То мыслью, то строчкой, то жестом, то взглядом –
На жизнь, на века.

Пусть даже не всё мы друг в друге расслышим,
Пусть редко звоним и по случаю пишем,
В чаду суеты
Спасают меня ваши сны и секреты –
Строптивцы, безумцы, лентяи, поэты,
Бродяги, шуты.

Люблю ваших строчек мучительных чудо.
Я знаю, как ждать этот зов ниоткуда,
Звучащий вдали.
Я знаю, как чувствовать шкурой, что снова
Созрела душа, доболелась до слова –
И снова болит.

19 августа 2000

НАД МРАКОМ

            И в сердца кровь макал своё перо...
                Гийом дю Вентре

Не надо думать, что стихи
Приходят сами:
Так много всякой шелухи
Под небесами,
Что к нам на лист спуститься в ночь
Всегда готова!..
А ты полову гонишь прочь,
Молотишь слово.
А ты его на зуб, на вкус,
Мыча и клича –
Из маеты, из первых уст
Твоя добыча.
А ты фильтруешь, сеешь, мнёшь,
Пересеваешь,
То бурно славишь, то клянёшь –
Переживаешь.
И в кровь сердечную свой слог
Макаешь лихо,
Чтоб сотворить – нет, не стишок,
Не стиш, не стихо! –
Но то, единственное, то,
Чья суть – рожденье,
Внезапней циферок лото
Стихотворенье.
И этот труд, чей горний свет
Над мраком поднят,
И есть твой каторжный, поэт,
Твой вышний подвиг.

25 ноября – 1 декабря 2022

НАПУТСТВИЕ ПОЭТУ

Поэт напишет: амба! – жизнь порочна,
Всё сплошь абсурд, нелепость и напряг.
А человек подумает: и точно!
И вдруг решит, что жизнь – кромешный мрак,
Что трепыхаться ни к чему напрасно
И что игра давно не стоит свеч...
Глядишь – и чьё-то солнце вновь погасло,
Не удалось огонь души сберечь...
Выходит, что поэт за то в ответе,
Какого цвета жизни полоса –
И потому, каким бы ни был ветер,
Наполни лишь надеждой паруса.
И как бы ни мотало, ни штормило,
Тебе, поэт, должно быть по плечу
Преодолеть судьбы своей горнило.
Пройди сквозь тьму. И засвети свечу.

23 марта 2023

ПОЭТЫ

Художник с кистью дружбу водит,
Простор – стихия моряка...
А для поэтов жизнь уходит,
Когда кончается строка.

Господь берёт с них дань за Слово,
А не за графоманский жмых.
Они останутся без крова,
Без пищи – но не бросят стих.

Им только вдохновенье – счастье,
Иной судьбы над ними нет.
Кто на довольствии у власти,
Тот лишь чинуша – не поэт.

Они, как тени, рядом с нами –
Все настежь будто на духу, –
Прикрученные кандалами,
Приговорённые к стиху.

25 марта 2023

ПОРТАЛЫ ТВОРЧЕСТВА

Настоящий поэт – он всегда и боец, и задира,
И за честь встать горою готов, и свинец огрести…
И плывёт в эмпиреях иных вместе с музой квартира,
И сквозняк из порталов пронзает до самой кости.

И все беды земные, записанные на скрижалях
Предначертанных свыше эпох и грядущих времён,
Он как будто бы видит – и сердцем читает! – в деталях,
Безотчётных предчувствий томим запредельным огнём.

17 мая 2023

ПОЭТУ ИЗ ГЛУБИНКИ РОССИИ

Он тяжёлый в общенье и в жизни отведал такого,
Отчего от людей перебрался подальше в леса...
Только образов бусинки нижет и пестует слово,
Только пьёт из ручья и приветствует птиц голоса.

Он не ищет друзей, и ему ни к чему перекличка
В соцсетях по ранжиру, и табель о рангах смешон.
Только на руку сядет доверчиво утром синичка
И рассвета запрыгнут лучи, щекоча, в капюшон.

Что поделаешь, если всё резче –
до слёз достоверно! –
Между каменным лесом и миром природы контраст.
Может, он чересчур нелюдим,
может, замкнут чрезмерно,
Но зато никогда не растопчет мечту, не предаст.

Хрустнет ветка – а он повторит, пропоёт и запишет
Каждый шорох и отзвук носящихся в воздухе нот...
Потому-то легко переводит, как слышит и дышит,
Со звериного на человечий – и наоборот.

Не привык фестивалить –
привык к немудрящему делу,
Вот и премий не густо, и славой не обременён...
А стихи золотые, а строчек крылатые стрелы
Пусть хранятся в колчане бессмертья
до лучших времён...

13–14 сентября 2023

ВЫСОКОПАРНОЕ

            И чаши открывшихся лилий
            Дышали нездешней тоской.
                Иннокентий Анненский

Кормлю поэзию с руки
Горячкой чувств, сердечной дробью...
Потворствуют черновики
Бессонному высоколобью,
Нездешней полнятся тоской,
Надеждой – му;кой – вновь надеждой,
Вбирая ток судьбы людской
Своей чернильной губкой нежной...

Прости за годы немоты,
Когда я сон и явь качала,
Поэзия, учила ты
Не выводить слова курчаво,
Но в слове доходить до дна
И словно из глубин колодца
Восчувствствовать звезду – она
Та высь, что избранным даётся...

Поэт – сердечной остроты
Заложник, истин заклинатель...
Сдвигать надмирные пласты,
Лишать пространства белых пятен
Его судьба и маета –
От веку Ноева ковчега,
Прозренья, снятые с куста,
Бессмертья альфа и омега.

18–20 сентября 2023

ПОЭТУ N.

            Да что там – с богами! Я сам из богов!
                Юрий Левитанский,
                «Тревожное отступление»

Паришь в каком-то предвечерье,
Беззвучно с музой говоришь,
А за балконом туч кочевье
Волочится по скатам крыш.

В груди глинтвейном плещет нега,
Твой разум – в предвкушенье слов,
И сам Господь тебе коллега...
Да что там – сам ты из богов!

Ты горд... Но там, на переправе,
Где вряд ли надобны мозги,
Увы, нет места бренной славе –
Она не одолеет зги.

Там счёт иной... Ты знаешь это,
Но лжёшь себе и лжёшь другим,
И пишешь, пишешь до рассвета,
И снять уже не в силах грим.

Ты болен, ты отравлен славой,
Ты ненавидишь тех, в ком свет –
Водой живой, а не отравой...
И над судьбой твоей лукавой –
Лишь смертной скуки силуэт.

29 сентября 2023

ПРО ЗВАНЬЯ И ТИТУЛЫ

Я жертва невезучего портала?
А может, это крен в моей судьбе?
Опять в поэты года не попала –
Брожу сама, как кошка, по себе.

Куда не взяли – сбилась уж со счёта...
И, кажется, тщеславию плевать,
Что не форсить мне на Доске почёта
И лучшей по подъезду не бывать.

Всё как-то мимо, лесом, не всамдельно...
Год незачётный иль планида в хлам?
Хоть мне чужое мненье параллельно
И на число медалек пополам.

Увы мне: от Находки до Валдаю
Моих стихов не знают наизусть.
Я снова никуда не попадаю –
И даже не пытаюсь, вот ведь грусть.

Но утешает разве что природа:
Зима сдаёт последний свой редут!
Ну назовут тебя поэтом года...
А через год – другого ж назовут?!

И вновь сиди пред зеркальцем печально,
А коль оно криво – не обессудь...
Не лучше ль жить предельно орбитально –
По собственной орбите то́рить путь?

Быть может, в голове сумбур и проза,
Но вижу я, оторопев слегка:
Ни с кем не соревнуется берёза,
Ни с кем не соревнуется река...

Меня не то что званье унижает
(И не пугает – я не из трусих!) –
Оно как будто ширь мою сужает,
Диктуя наотрез: от сих до сих!

И вот уж плевел целый воз отсеян,
И в душу возвращается покой...
Ни с кем не соревнуется Есенин,
И Пушкин на Земле один такой.

Все ранги от поэзии лукавы
(Спросите у берёзы и реки!)
Быть может, званья и прибавят славы,
Но из души не выжмут ни строки.

26 марта 2024

НОЧНОЕ...

И вновь бессонный бред,
Неистовое бденье
Под высверки комет,
А может, дронов пенье.

Опять кусанье губ,
Беззвучное камланье,
Туманней, чем Ютуб,
Шептание шаманье.

Не нужен карандаш:
Словесное шаманство
Берёт на абордаж
Всё звёздное пространство!

Вот явлен миру стих
И в вечности проявлен,
И в тиглях дум моих
Небесный воск расплавлен.

И судорогой сна
Рассвет как бы сведённый
Повис... И – тишина...
А стих новорождённый

Сверхновою мигнёт,
Скользнёт звездой падучей...
И – снова мимо нот
Бессонный бред певучий...

3 июня – 3 июля 2025

* * *
Всё пройдёт, пройду и я.
Но до той поры
Из кусочков бытия
Сотворю миры.

Те, что, душу опьяня,
Вырвутся на свет.
Те, которых до меня
Не было и нет.

Ритмов сердца смесь и взвесь,
Золотые сны,
Вы, зачатые не здесь,
Мною рождены...

Пусть они протянут нить
К тем, кто к ним готов –
Чтоб сердца их опьянить
Музыкою слов.

Ну же, музыка, играй!
Даже если я,
Потеряв внезапно край,
Выйду за края.

9 –13 июня 2025

В ЗАЩИТУ ПОЭТА

                А что сейчас?! Ты только пьёшь коньяк
                И горькие стихи под нос бормочешь.
                Андрей Попов, «Подготовка обличителя»

Пить коньяк и стихи бормотать –
Это вместо того чтоб отжаться
Да вкруг дома трусцой пробежаться,
Раньше времени чтоб не отдать
Богу душу, – такой вот расклад
У столичного анахорета.
И ругать бесполезно поэта
За инертность и лень. Он бы рад
Хоть вприсядку, а хоть и трусцой,
Образ жизни кляня свой уродский,
Только вот ни Высоцкий, ни Бродский
ГТО не сдавали, ни Цой.
Да и Пушкин не слишком атлет...
...Память выдаст любимые лица,
Чтоб строке кровью сердца умыться,
А иначе какой ты поэт.
А иначе ты лирик какой,
Коль себя не излупишь, как грушу,
И читателя чуткую душу
Не словчишься поранить строкой...
Он отсутствует ночью и днём
В спальне, в баре – к нему там не лезьте! –
И, конечно, в присутственном месте,
Даже если присутствует в нём...
...Он домой проберётся, как тать,
В самый угол, подальше от сплетен,
И продолжит, для всех незаметен,
Пить коньяк и стихи бормотать.

19 января 2026

О ПРОИЗВОДСТВЕ СТИШЕЙ

                Ночной эфир
                Струит зефир...
                А.С. Пушкин

Луна застыла. В мире тихо.
Не спишь и над землёй паришь...
И вдруг тебя пронзило стихо!
А впрочем, может быть, и стиш.

Пиит ты или же поэтка,
Не важно – средь душевных гроз
С тобой случается нередко
Поэзии метаморфоз.

Слезой вселенской обожжённый,
Согретый солнцем тысяч лир,
Ты, музою преображённый,
Шлёшь импульсы в ночной эфир.

И стиш выходит ведь не комом,
А праздничным, как конфетти!
Скорей читай его знакомым,
А лучше – публикуй в сети!

Бумага стерпит, сеть – тем паче.
Глядишь, оценят твой продукт:
Пять засмеются, пять заплачут,
Пять стороною обойдут...

18 – 20 февраля 2026

ТОЧКИ РОСТА

Открываешь глаза, а рядом горят две фары.
Здравствуй, кот, понимающий больше, чем все на свете!
Пусть ступают лесом все мачо и суперстары –
Мне с годами милее прочих коты и дети.

Я, конечно, большой ребёнок, идеалистка,
Для которой примерно «десять на девяносто»
Соотносятся зло с добром и живут не близко,
И все точки отсчёта – конечно же, точки роста.

Было всякое. Да, доводилось слетать с катушек –
От любви, от обиды, от горя и прочих эмоций.
Не хватало поддержки собратьев, родни, подружек,
Направляющих недоставало духовных лоций.

Потому и жила, как во сне (рифмы снов, летите ж!) –
В лабиринтах чужих, в каком-то чужом режиме...
Мне все люди казались родными! Но это как Китеж –
Лишь химера. Родными не стать рождённым чужими.

Жизнь то вольно течёт, то расписана по минутам,
Но в тарелке чужой несладко, несытно, непрочно...
Я собою была лишь в стихах. И теперь живу там.
Там, пожалуй, останусь. Посмертно. Бессмертно. Построчно.

20 – 28 февраля 2026