Всемирный день поэзии

ЧЕПРОВ  СЕРГЕЙ
Всемирный день поэзии
В 1999 году на 30-й сессии генеральной конференции ЮНЕСКО было решено ежегодно отмечать Всемирный день поэзии (World Poetry Day) 21 марта.
Поздравляю всех пишущих с этим замечательным праздником и помещаю несколько коротких размышлений о поэтах и поэзии.

     *****
Голосище бы иметь, не шёпот,
Коль избрал такое ремесло!
Как о многом плачется душою!
И как часто не хватает слов!

Помоги мне, Боже, сделай милость,
Сбросить путы с онемевших губ.
Так сказать, чтоб дерево склонилось
И вода застыла на бегу!

     НАЧИНАЮЩЕМУ  ПОЭТУ
Стих написав, открыл Пандоры ящик
И вирусом навек подпортил кровь.
«Оставь надежду всяк сюда входящий».
Здесь только боль. И слёзы. И любовь.

    *****
А может ли быть иначе
В преддверии долгой ночи?!
Сомненья мои – всё ярче.
Стихи мои – всё короче.

     *****
Сохраняя собственные нервы,
Ублажаю собственную лень:
Каждый стих не может быть шедевром,
Как воскресным – каждый божий день.

А пока в корзину ль, в стол, в корыто,
Да пока хоть к чёрту на рога…
Много будет раковин открыто.
Но, увы! не в каждой – жемчуга.

     БЕЛЫЙ СТИХ
От ума или от лени
Обезумел этот мир.
Мне наколку дал Малевич,
Гениальный Казимир.

А потом судите сами:
Кто я? Псих или не псих?
Книгу с чистыми листами
Назову я «Белый стих».

     ПОЭТ
Бормочет сам с собою ни о чём 
И что-то лихо чиркает в тетрадке.
Со стороны посмотришь – дурачок.
Поговоришь – да нет, ещё в порядке.

Глядишь, средь разговора вдруг затих.
И наплевать, что чай в стакане стынет.
А у него такой родился стих,-
Что всё вокруг замрёт. И рты разинет.

     МУЗЕ ТЯГОТЕН УЮТ
Музе тяготен уют.
Тесно ей под крышей.
За столом едят и пьют,
Но стихов не пишут. 

А в степи так ночь тиха!
Хочешь – звёзды трогай.
Бездорожье для стиха –
Лучшая дорога.

     *****
Не комкал я листы бессонной ночью.
Днём светлым над стихами не корпел.
Я не портной, чтобы ни дня – без строчки,
Коль в жизни уйма всяких разных дел.

И жизнь приняв, как высшую награду,
Всё ширился кругами по воде.
Ну а стихи – нечаянная радость
Слепым дождём в июльский знойный день.
     ЧЕЛОВЕКОМ ПОЖИВУ…
С каких, не ведаю, времен,
Терпимей стал ко лжи да боли.
И, как душой ни окрылён,
Не выпускаю чувств на волю.

Уже во сне иль наяву
Не вязну в строчках и куплетах.
Спасибо, Господи, за это! –
Хоть человеком поживу.

     *****
Видать, для прозы руки коротки.
Усидчивости, верно, не хватает.
Слова ж стиха и быстры, и легки,
Как будто рядом в воздухе витают.

Для прозы нужен стол и нужен стул,
Ещё нужны бумага и чернила...
А я ж с утра десятую версту
Мимо стола. И даже стула мимо.

     *****
Может, во сне привиделось
Мне объявление на морге:
«Купим. Дорого. Выгодно.
Для пересадки органы.

Всё им сгодится. И только
Есть два строжайших запрета:
На печень от алкоголика
И на сердце поэта.

     *****
Вести беседы я не мастер.
И часто «торможу» с ответом.
А так же с детства (может, к счастью?)
Стеснителен при всём при этом.

Но сам с собой в тиши заката
Я – словно пахарь у сохи.
Вот потому и стал когда-то
Писать стихи.

                Н.Зиновьеву
Зачем на эту грязь и жуть
Себя я трачу?
Я мрачным сам себе кажусь.
И стих мой мрачен.

Но, разгребая этот бред,
Пусть понемногу,
Я начинаю видеть свет.
И – Слава Богу!

     *****
Устала бедная душа.
Вокруг – всё горше.
В который раз твержу ей: «Ша!
Ни строчки больше!»

Но всякий раз она мне вдруг
Напоминает:
«С креста не сходят, милый друг.
С креста – снимают!»