Закоулками, подворотнями,
По колено в пьяной грязи.
Я бреду строками мокрыми,
От судьбы до чьей-то судьбы.
И вино кабака разбавлено,
И трещит голова во хмелю.
Я ору на всю тёмную улицу,
Что так дальше я не могу.
Фонари, как глаза уставшие,
Провожают меня в туман.
И шаги мои, будто падшие,
Отдаются болезнью ран.
Где-то смех — да чужой, неискренний,
Где-то драка и чей-то крик.
А во мне — только холод истины,
Да разбитый, усталый лик.
Я хотел бы свернуть, да некуда,
Все дороги ведут в одно —
Где душа, как бутылка брошена,
И на донышке лишь вино.
И сквозь ночь, через эту ломоту,
Через хрип и пустой надрыв.
Я несу свою боль по городу,
Как последний живой мотив.
1986 год Москва Чистые пруды.
Закаулками
© Copyright: Владимир Воробьев -Абаденский, 2026
Свидетельство о публикации №126032104006
Свидетельство о публикации №126032104006
Рецензии