Поэзия во мне

Помню часто сидела в тепле у окна,
Слышен треск из печи, рядом бабушка встанет,
Спросит: «что на уроках, и как я сама?»
И с такой теплотой на меня она глянет.
 
Я в тетрадке черкаю, черкаю слова,
Это тайна моя, только я о ней знала.
Рифму кружит и кружит моя голова,
Сколько помню себя, все чего то писала.

О природе, о людях, о чем то своём,
Все, что душу мне ранило, было тревожно...
Я писала по сути всегда обо всем
И мне не было трудно писать или сложно.
 
Я сидела с тетрадкой в саду и в тени,
Я же с ней полюбила сидеть на балконе.
И сейчас помню детские строчки, стихи:
Как несла молоко я в блестящем бидоне,

Как деревья рубили их жалко до слез,
Как у бабушки куры клевали подсолнух,
Как колючий кусается куст алых роз
И цветы осыпались на ветках черёмух.
 
Так сидела у печки я в милом мне доме
И писала об этом, не знала тогда,
Что писать буду даже в душевном изломе,
Много, всюду, везде и почти что всегда