Поцарапанная пластинка

На душе неприлично тихо,
        а на сердце ритмичный стук.
Ни к чему мне теперь шумиха,
        и не взять меня на испуг.
Только мысль веселит пустая —
        мне не снятся вещие сны,
старых книг лепестки листая,
        я гадаю на «быть» — «не быть».
Пролетают часы и сутки
        в размышлениях, но без слов.
В ожидании, ухом чутким
        я ловлю свой простой улов.
То мне чудится порицание,
        то восторженных криков рык,
и лишь злое мое подсознание
        сомневается и хандрит.
Вечерами, слушая Стинга,
        вспоминаю — кем раньше был.
Поцарапанная пластинка…
        голос дрогнул, и вновь поплыл.
Мне неведомы тайны чисел,
        все одно — звезд не перечесть.
Была б утром пригоршня риса,
        были б зубы, чтоб пищу есть.
Были б дети с женой здоровы,
        была б крыша над головой,
и тогда всяким утром новым
        будет век продолжаться мой…


(Иллюстрация — ChatGPT)