В конечном счёте, важен только свет,
Упавший на поверхность шифоньера,
Где времени невидимый скелет
Очерчен пылью. И любая мера
- Секунда, килограмм или шаги
- Здесь терпит крах. За пыльной занавеской
Пространство, завершая все круги,
Встаёт за ними каменно и резко.
Мы-только точки в шахматной игре,
Где вместо пешек - стулья и посуда.
И если кто-то плачет в декабре,
То это-эхо, взятое отсюда,
Из комнаты, где заперта зима.
Но в тишине, не знающей изъяна,
Вещь обретает право быть сама
- Без нашего участия и плана.
И ты поймёшь, когда наступит срок
Сдавать билеты в тамбурном тумане:
Не в громе Бог, Он - это только слог
И белый иней в порванном кармане.
Натюрморт
© Copyright: Клим Остов, 2026
Свидетельство о публикации №126032009556
Свидетельство о публикации №126032009556
Рецензии
