Не сбылось

Вдруг однажды сказал мне Сергей перед боем,
Взгляд вперив на окопной свечи огонёк:
«Если ранят меня, уходи, я прикрою»,
И забыв прикурить, ненадолго умолк.

Нецензурно ответив по полной программе,
Я спросил: «Друг, в тебе кровь Кассандры течёт?»
И добавил: «Нашёлся тут мне Нострадамус,
Раз предвидишь куда нас Судьба повернёт».

Мы потом пили чай, я шутил и смеялся,
И Пророком его пару раз называл,
Но осадок в душе неприятный остался,
А в бою краем глаза Серёгу искал.

Но попал я в просак, и как вышло, в дерьмовый.
И когда он в воронке меня бинтовал,
Я сказал: «А пророк-то с тебя, брат, хреновый,
Так что двигай назад», и гранату достал.

Долго в этой воронке мы с ним препирались,
Может нам повезло, или Бог нас хранил,
Плохо помню, как вместе назад добирались,
Только в этот нас вечер никто не убил.

Я не знаю какой уж пророк из Серёги,
И какая там кровь в его жилах бежит,
Но похоже, что он поцелованный Богом,
Ну а я докторами был скроен и сшит.

Автор Владимир Пушкарев ( Якут Алданский )

Арт Дизайн: СВОи СТИХИ
рисунок из интернета