О, музыка дымов фабричных труб
От баса черного до снежного сопрано!
А солнца диск, как ноющая рана,
В покое этом немощен и груб.
Ваш Дирижер сегодня фрак забыл
И на концерт явился в куртке вольной,
Как будто бы сказал себе: «Довольно.
Пускай сегодня властвуют рабы!»
И взвился вихрь. И все смешалось вдруг
В крамольный вопль - безудержный и резкий.
И тщательно разученная пьеска
Вступила в свой девятый, судный круг.
Но Он сидел. Никчемный, словно Бог,
С улыбкою надменною и жалкой,
Сжимая в пальцах тоненькую палку,
Взмахнуть которой сам уже не мог.
А звуки рвали в клочья, хохоча,
Все это небо серое и злое.
Бравурное и что-то неживое
Визжала скрипка в пальцах палача…
И Он вскочил. Его метался взор.
Он был раздавлен собственным бессильем.
Раскинув руки, словно это крылья,
Он ищет выход.
Где вы Дирижер?
О, музыка дымов фабричных труб
© Copyright: Белова Галина, 2026
Свидетельство о публикации №126032008206
Свидетельство о публикации №126032008206
Рецензии