За временем и пылью
Она приходит тихо, как дыханье,
Касаясь мыслей трепетной рукой.
И вдруг слова теряют очертанья,
Плывут, как тени, в тишине ночной.
Она — не звук, не строчка, не бумага,
А внутренний, неведомый порыв.
В ней — и огонь, и вечная отвага
Назвавши, что не выразить другим.
Поэзия — не выдумка, не форма,
А пульс, что в сердце истину хранит.
Когда душа, устав от ложной нормы,
Сама с собой на равных говорит.
И Муза — не из мрамора богиня,
Не тень с картин, не призрачный укор.
Она — как ветер в утренней пустыне,
Как первый утром трезвый разговор.
Она приходит — и уходит тоже,
Но оставляет отблеск на строке.
И ты уже не можешь жить как прежде,
С пером, зажатым в дрогнувшей руке.
А где-то там, за временем и пылью,
Где слово — свет, а тишина — приют,
Стоит поэт с бессмертной, лёгкой былью,
Которого века не унесут.
Свидетельство о публикации №126032007344