***

Не в том богатство, что в сундуках,
Не в том, что тленом пахнет и тщетой.
А в том, что в сердце, в тайных родниках,
Хранится тихо, вечно и светло.

Есть качества, они восходят, как ростки,
Их взращивает человек в тиши.
Они не напоказ, не для толпы,
Они — для вечности, для чистоты  души.

Они текут, как малые ручьи,
К тому Истоку, где родился свет.
И в этом токе — нет уже «иных»,
Есть только правда ... простота побед.

Добро — не напоказ, не для похвал,
А тихое, как утренний туман.
Кто это понял — тот уже познал:
Всё остальное — только лишь обман.

И смелость — не та, что в бою кричит,
А та, что молча делает свой шаг.
Когда весь мир молчать, тебе велит,
А ты встаёшь — и разгоняешь мрак.

И мудрость — не из книг, не из речей,
А та, что в тишине самой растёт.
Она как свет от дедовских свечей,
Что из глубин, из рода в род идёт.

И вера — не та, что просит и дрожит,
А та, что знает: будет, как должно.
Она в ночи, как маяки, горит,
Ей всё равно — темно или светло.

Вот это — то, что в вечность заберут,
Когда покинут этот временный приют.
Не титулы, не звания, не труд,
А то, чем здесь, на грани.. и живут.

А если человек взрастил в себе
Хотя б одно такое качество и вот —
Он след оставит на земле, в судьбе,
Во всём, что дышит, светится и ждёт.

В былинке, что дрожит на ветерке,
В зверином взгляде, в детском полусне,
В чужой, неведомой тоске,
В чужой, неведомой весне.

Он не расскажет, не докажет, не споёт —
Он просто будет тихо здесь стоять.
И сам через него  Исток прольёт
Всё то, что миру нужно передать.

И каждый, кто встретит такого в пути,
Почувствует вдруг, что не всё ещё спит.
Что можно иначе, что можно уйти
Оттуда, где марево, тьма и гранит.

Ручьи всё текут. Им не надо преград.
Им вечность открыта, им Истина — мать.
И каждый, кто чист, каждый, кто рад,
НаУчится так же жить и сиять.