В каналах «телеги» дым стоит столбом,
Скрестились знатоки, как два меча.
Поэт за рифму бьётся напролом,
А критик рубит правду сгоряча.
«Моё письмо — отточенный клинок! —
Кричит поэт. — Я бью в сердца людей!»
Но критик подмечает каждый слог,
В своих деталях становясь всё злей.
«Тут запятая явно не на месте,
И звучный ряд в катрене сбит совсем.
Ваш ритм хромает, скажем так, без лести,
В стихах избыток вечных лишних тем»
За лексику, метафору и лавры
Ведётся бой до самой темноты.
Творцы в душе возводят божьи храмы,
А критики — сжигают все мосты.
Один забанит — вмиг наступит тишина,
Другой напишет дерзкий мадригал.
Вся эта цифровая глубина —
Лишь маскарад и виртуальный бал.
А завтра ленту пылью занесёт,
Затихнет спор, и гнев сойдет на нет.
Поэт в былое тихо уплывёт,
И критик выключит на кухне свет.
Телега
© Copyright: Станислав Рохлин, 2026
Свидетельство о публикации №126032006454
Свидетельство о публикации №126032006454
Рецензии