Серый март стекает в лужи, как несбывшийся прогноз,
В сводках дроны и снаряды, в голове немой вопрос.
Я листаю дни – как старый, запылённый календарь,
Где весна не наступает, только тянется январь.
Сорок шесть – не приговор. Но как будто рубежи.
Позади – обрывки планов, впереди – одни «держись».
И гудит в висках усталость, как вокзальный перегон,
Где уходят поезда, но ни один – не твой вагон.
А сквозь трещины асфальта всё же лезет чистый свет.
Жизнь упрямая, как правда, что не гаснет столько лет.
И пока внутри не пусто, и пока ещё болит –
Значит, кто-то на вершине за тебя ещё горит.
46
© Copyright: Костя Курочкин, 2026
Свидетельство о публикации №126032000628
Свидетельство о публикации №126032000628
Рецензии
