Лихо

Жил-был мужик. Не бедный, не богатый — а так, в достатке. Хата крепкая, хозяйство ладное, жена добрая, дети послушные. Всё у него было, как у людей. Да только стал он со временем скучать.

Сидит как-то на лавке, бороду чешет и думает:
— Всё у меня есть… а вот не знаю я, что такое Лихо. Люди говорят — страшное оно. А какое — никто толком не скажет. Пойду-ка, сам посмотрю.

Собрался мужик и пошёл. Долго ли, коротко ли — шёл он через леса тёмные, через поля пустые, через деревни чужие. Спрашивал у старых и молодых:
— Где Лихо найти?
А те только руками машут:
— Не ищи, добрый человек. Само найдёт, коли надо.

Не послушал мужик. Всё шёл да шёл.

Наконец забрёл он в глухую деревушку. Стоит там трактир покосившийся, окна тёмные, дверь скрипучая. Зашёл мужик внутрь — а там тишина. Только в углу сидит кто-то.

Подошёл ближе — и видит: сидит Лихо.

Не успел мужик и слова сказать — как набросилось на него Лихо. Било его, ломало руки и ноги, выбило очи ясные, вырвало язык говорливый — и выбросило на улицу, как тряпку ненужную.

Лежит мужик на холодной земле, ни встать, ни крикнуть не может.
Так вот и помер.