Люди слабы, как травы под ветром, что гнутся,
но упрямо думают: — мы прямы.
Их свобода — обманчивое право
выбирать из того, что уже никого не спасёт.
Я не виновен ни в их обреченности и паденье,
ни в том, что они сами цепи куют;
я лишь шёпот, что ложится в усладу,
чтоб их слабость ещё яснее струилась.
Их жаль? Да, но не так, как даёт состраданье,
не до слёз и до тихих молитв.
Их жаль, как детей, что играют в отвагу,
тех, что тянут огонь не к сердцам, а к рукам.
Пусть страдают, но лучше б узнали,
что не Бог подчинил их беде,
а та тень, что в груди затаилась с рождения,
та слабость, что им эти силы даёт.
Я — лишь зеркало, серебро, амальгама,
где их малые страхи и мелкие страсти.
Я не буду спасать их — и в том не винюсь,
я лишь горько смеюсь над их вечной напастью...
Тот, который Он
Я тот, который Он
© Copyright: Дед Мотыль, 2026
Свидетельство о публикации №126032005463
Свидетельство о публикации №126032005463
Рецензии