к В. Чевеля

О я не спорю, что не писал тебе стихи,
И не посвятил тебе ни строчки разу,
За что прошу меня простить,
И принять мои все дальше фразы.

Возможно, ты поймёшь меня не сразу,
Пройдёт декада или юбилей,
Но я уверен, что этой перифразой,
Я сделаю твою улыбку более милей.

Ты та, что мне дала столь много,
Что в книгу уместить не хватит,
И не найдётся никакого слова,
Что может тебя обезобразить.

Мне столь тепло в который раз тебя увидеть,
И уловить столь милый и родной привычный взгляд.
Одновременно ценить и ненавидеть,
И сожалеть, что время не бежит назад.

Оно давно забыло о пощаде,
С собой несёт лишь серость, грусть,
Насильно заставляет жить в досаде,
Навеивая будущую бытовую жуть.

Но ты, как раз, — тот лучик света,
Что вспоминаю в трудные я дни:
Кусаешь — словно бьешь стилетом,
А обнимаешь — так содрогаешь все внутри.

Я знаю, сделал тебе больно,
Прощенья нет и никогда не будет мне,
Таким, как ты, нужен достойный,
А не человек, верный лишь себе.

5.02.2022