Они сидят, нахмурив строго брови,
Линейкой измеряя каждый слог.
Они не терпят дерзости и нови,
Им нужен предсказуемый итог.
А он писал, как дышит — без оглядки,
Смешал цвета, ломая ровный строй.
Его стихи — горячие загадки,
Где бьётся пульс, где бьёт родник живой.
«Здесь сбился ритм! — вопит один, бледнея. —
Здесь рифма так груба и режет слух!»
Им самобытность кажется затеей,
Что оскорбляет их высокий дух.
Пытаются загнать его в каноны,
В прокрустово холодное лекало,
Навесить ярлыки, вписать в законы,
Чтоб сердце в этих строках не стучало.
Но дикий ветер не закрыть в архивы,
И не заставить птицу петь в плену.
Его слова растрепанны, но живы,
Они порвут безмолвия струну.
Пусть пишут желчью длинные трактаты,
Пытаясь искру забросать золой.
Поэт шагнёт в рассветы и закаты,
Оставив им их праведный покой.
Критики
© Copyright: Станислав Рохлин, 2026
Свидетельство о публикации №126032005191
Свидетельство о публикации №126032005191
Рецензии