Расчекрыжу слова на части,
Разобью до мельчайших букв.
Как ещё показать мне страсти,
Истерзавшие скромность бук?
Я – один из таких несчастных,
Молчаливых, как банка шпрот.
Говорю я подолгу, часто,
Но при этом закрыт мой рот.
Лишь сшибаются дракой мысли –
Постоянно наизготовь.
Лаборантам из медкомиссий
Я бы сдал на анализ кровь.
Тяжеленный, большой и буйный,
Искромсав миллионы слов,
Я стихами, как принтер струйный,
Исхожу на панель столов.
Говорить для меня – лишь мука,
Покраснею, как маков цвет.
Вот такой молчаливый бука.
И болтливый в стихах поэт.
Бука. Из альбома Характер
© Copyright: Владимир Шостак, 2026
Свидетельство о публикации №126032005129
Свидетельство о публикации №126032005129
Рецензии